Warnschild

Du saßt hinter dem Tresen auf dem Boden. 
Dein Kopf war auf deinen Händen gestützt. 
Fast hätte ich dich gefragt, 
ob alles okay sei. 
Meine Freunde schossen Warnschüsse ab. 
Ich habe eine Schwäche für deine Traurigkeit.

Aber als ich aus der Kabine rauskam, 
warst du vom Erdboden verschluckt. 
Und als ich in der Nachbarschaft auf meinem Fahrrad
an dir vorbeifuhr, 
erhob ich fast meine Hand, 
und die Feuerwehr schoss Warnschüsse ab. 

Rote Rosen in deinem Rucksack
lassen kurz ihren Schmerz vergessen.
Kannst ihr Fieber senken, 
wenn du sie jeden Tag anrufst.
Die Stadt ist nachts ein düsterer Ort, 
aber ein gelegtes Feuer ist keine Lichtung.  

Neue 200-Euro Sneakers und deine Apple Watch
versuchen zu verschleiern, 
dass du ein Poet bist, 
versteckt im Physiker, 
und bald PR-Manager,
auf deinem selbst gebauten Podest
mit all den pseudo-intellektuellen Gesprächen.  
Deine neuen Arbeitskollegen interessieren sich nur für
Finanzen und ihre Ferienwohnungen.  

Weiße Lilien in deinem Rucksack
können ihren Schmerz nicht stoppen. 
Es ist nicht alles in Ordnung, 
nur weil du sie jeden Tag anrufst,
sie will nur, dass du ihr zuhörst. 
Zieht der Rauch in deine Wohnung, 
wirst du ihn nie wieder los, 
so wie der Schall meiner Warnschüsse, 
die du in der stillen Dunkelheit nachhallen hörst. 

Ich sah, wie du hinter dem Tresen auf dem Boden saß.
Dein Kopf auf deinen Händen gestützt, 
und dein Hund lief fröhlich im Kreis. 
Fast hätte ich dich gefragt, 
ob alles okay sei. 
Aber meine Freunde schossen Warnschüsse ab.